sábado, 6 de diciembre de 2014

La prestigiosa Revista de Poesía "El Axolote", de la editorial mexicana Esquirla, ha tenido el buen gusto y no menos excelso criterio de seleccionar una de mis pamplinas para su número de diciembre. 


http://www.esquirla.com/axolote/2/



martes, 2 de diciembre de 2014

La noche me fue propicia o una noche cualquiera, hace tiempo, en el Xalabám



Todo fue muy sencillo
Ocurrió que las manos se me iban
A la parte trasera
De sus pantalones de cuero
Ocurrió
Que Jaime empapaba sus brillantes rizos
En un charco de vómitos
Que Santiago se ahogaba
Entre versos lágrimas copas de ron
Ocurrió
Que ella reflejaba sus gigantescas pupilas
En el espejo del baño de señoras
Apoyada en los sudados azulejos
Do you loveme Nick Cave griterío de fondo
Y yo me apoyaba en sus caderas
Una bruma de sudor alcohol marihuana
Nos envolvía a todos
Todo fue muy sencillo
Ocurrió
Que la noche me fue propicia aquel día

sábado, 20 de febrero de 2010

Cuando un niño muere...

Cuando un niño muere
Lo entierran dentro de un perro
Cuando el perro muere
Renace en el cuerpo de un hombre bueno

sábado, 12 de diciembre de 2009


Poema de la mujer jirafa

El primer cuadro que pinté en mi vida
Es una jirafa violeta sobre fondo amarillo
Pintura plástica sobre conglomerado de madera
1´50 X 50 cm
Usé un tenedor
Lo bauticé como “Jirafa y Luna”
Ahí empezó supongo
Mi fascinación
Por las mujeres jirafa
Las que ven más allá
Es necesario ver muy lejos
Para atisbar el tesoro
Del fondo de mi océano
Requiere de mucha paciencia
Cierto grado de locura
Y una hermosa sonrisa
Toda recompensa tiene un precio
Todo tiene su precio
Y nadie ha logrado pagarlo
Ni aguantar tanto tiempo
Como para llegar a verlo
Lo cual me hace pensar
Que un cuello de jirafa no es suficiente
Para ver desde tan lejos

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Instrucciones para romperme el corazón (O cómo sonsacarme un poema)

Lo primero y más importante es el olor
El olor de mi cuello y de mi pecho
El olor de mi sudor y de mi sexo
Te embriagarás de él serás su esclava
Después vendrá esa afinidad
Que surge con la tontería y la sonrisa
Y nos reiremos con películas ñoñas
Sin acabar nunca de verlas
Follando o durmiendo abrazados
Así habrás de pasar días
Tal vez semanas
Y entonces seremos confidentes
Conocerás mi llanto
Y enjuagaremos juntos nuestras lágrimas
El día que menos te lo esperes
Te sorprenderé mirándome absorta
Mientras leo el periódico
O escribo en mi libreta
Aprenderemos a compartir un sofá en silencio
Inventaremos nuestras propias recetas
Te esperaré en tu casa a que vuelvas del trabajo
Te prestaré mis libros
Comprarás los cómics que me faltan
Y me harás dibujos
Me besarás en Halloween aunque te de asco
Y mi rostro esté cubierto de sangre postiza
Iremos a bucear compraremos la cena en un chino
Sabrás de mis cicatrices
Y del mapa exacto de mis lunares
Más tarde vendrán los celos
Me llamarás llorando por teléfono
El día de año nuevo
Me abrirás puertas
Que nunca abriste para nadie
Y yo seré cruel
Y seré un déspota
Y tú serás esclava de mi olor
Entonces
Sin aviso previo
Te irás
Y a ti te reconfortará otro olor
Y habrá otros ojos que te miren
Como yo no supe mirarte
Y seré yo quien eche en falta tu olor
Seré yo tu esclavo
Seré yo quien te llame
Y me derrumbaré al oír tu voz
Y entonces
Sólo entonces
Tendrás tu poema
Y hasta un libro entero
Si eres buena

Yo estoy solo

"Je suis seule. Je n'ai qu'à me fermer les yeux pour m'en apercevoir. Quand on veut savoir où on est, on se ferme les yeux. On est là où on est quand on a les yeux fermés: on est dans le noir et dans le vide."

(L'avalée des avalés , Réjean Ducharme)




Yo estoy solo
Cierro los ojos
Me abro a la oscuridad
Al silencio
Me tiemblan los párpados
Me late el corazón
Y sonrío
Yo estoy vivo

No existe ningún otro lugar
Ni abismo
Ninguna isla ni paraíso
Que aquí
Conmigo mismo

Yo soy mi yo
Y mi destino
También soy yo
Y mi tú
También soy yo
Y yo soy solo

Ahora sé quién soy
Dónde estoy
Y con quién

Yo soy solo
Y estoy solo

Abro los ojos
Enciendo un cigarro
Ya somos tres

Yo
El cigarro
Y el humo

sábado, 28 de noviembre de 2009

Poema de las tijeras


Conocí a un hombre
Una vez hace tiempo
Que había dibujado
Finas líneas de desespero
En las azules venas
De sus muñecas
Y a su grito mudo llamó
“Oración de las tijeras”

Era una oración hermosa
Pero le prendió fuego
Como arden las cosas hermosas
Así ardió este hombre
Que conocí una vez
Hace tiempo

Ese hombre murió
Ya digo
Hace tiempo
Yo conocí a su hijo
Labios carnosos
Grandes ojos
Había nacido
Para comerse el mundo
Arrogante osado y bravo
Caminaba como a saltos
Cuando abría las puertas
Llenaba las viviendas
Solo con su presencia

Un día cometió la torpeza
De pedirle a una niña
Que le dibujase unas tijeras


Acompañó a su padre

Sin poder llegar a verlas


miércoles, 25 de noviembre de 2009

PJ Harvey canta "Shame"...


“I don't need no rising moon
I don't need no ball and chain
I don't need anything with you
Such a shame, shame, shame
Shame, shame, shame
Shame is the shadow of love”

(Shame, PJ Harvey)




PJ Harvey canta “Shame”
A través de los altavoces
De este ordenador ajado
Intento convencerme
Al igual que ella
De que no necesito
Lunas crecientes
Ni cadenas
Nada de ti

Y mientras tanto
Me llevo la mano izquierda
Hasta mi costilla derecha
Rota en un salto ebrio de libertad
Y de cerveza

La libertad duele me digo
Y mientras tanto
Me llevo la mano derecha
Hasta mi pecho izquierdo
Roto en un salto ebrio de amor
Y de despecho

El vacío
De tu cadena
Duele más
Me digo

Abro la ventana
Me asomo
Y respiro

It´s such a shame, shame, shame.

domingo, 8 de noviembre de 2009

La caída del muro


En la radio están hablando
De los 20 años
De la caída
Del muro de Berlín

No consigo concentrarme
Ni conciliar el sueño
Arrastro imágenes recuerdos
Desde la noche de ayer

Me encontré con un viejo amigo
Abel 32 años prejubilado
(Ciertas drogas causan estragos en ciertos cerebros)
Me volví loco me dijo
Lo destrocé todo
15 días en el psiquiátrico
Me follé a una mujer mayor
Cuando salimos nos vimos un tiempo
Pero pasó de mí
Ahora estoy más tranquilo
 (Hace diez años Abel era El hombre tranquilo)

En ese momento
No pude evitar acordarme de Rafa el Punky
(Hace diez años yo era punky
Y Rafa y yo teníamos la sana costumbre
De acabar a hostias todas las noches)
Rafa 34 años
Ex yonqui ex legionario ex preso
Hace menos de un año
Se cayó del tejado de un 5º piso
3 meses inmóvil placas de titanio

Me lo encontré hace un mes
Venía de trabajar en los tejados

Abel se va una semana a Londres
De viaje de fin de curso

Amistades de hace más de diez años
Nos vemos de tanto en cuanto
Nos queremos y respetamos

Camino a casa pensaba en ellos
Y en otros más cercanos
Hace días uno se quedó sin padre
A otra le extirparon los ovarios
Alguno lucha contra el cáncer
O sufre de úlceras de estómago

Y yo (valiente gilipollas)
Fuerte y sano como un puto toro
Derramando horas y versos
Porque a este pobrecito poeta
Le han roto su poético corazoncito

Merecería una buena hostia
Una buena bofetada con reverso
Pero hasta eso me recuerda a Ella
Y no es momento para hablar de sexo

sábado, 7 de noviembre de 2009

Me gusta despertar

Ahora ya no sé dormir si no es
acariciando mi tu piel toda tuya mía.

Sufro de atroces vacíos insomnes
si no viene a reposar mi tu aliento
en ese tu mi nido que hay
entre tu mi pecho y tu mi cuello.

Y es que ya no sé dormir sin ti
y sin ti creo no saber soñar.
Porque sueño contigo
aunque contigo quede dormido.

El sueño es entonces
otra oportunidad para estar contigo.
Y al despertar y verte ahí
en ese mi tu nido todo tuyo mío...

Soy feliz por haber vivido.

Pamplinas

"Un polisón de nieve, blanqueando
las sombras, se suicida en los jardines.
¿Qué será de mi alma, que hace tiempo
bate el récord continuo de la ausencia?"

(Pamplinas, Rafael Alberti)





Cara de palo, pamplinas, rostro pálido,
Buster Keaton todo él,
no entiende nada.

Como un personaje tragicómico de cine mudo
confuso, desubicado, náufrago
en un fotograma de total technicolor.

(Algo así como un Joseph Merrick con chapines de rubí
pisando baldosas amarillas).

Pocos pasos atrás Louis Armstrong
interpreta con trompeta
"What a Wonderful World".

(...)

Buster Keaton no entiende nada.

En base a una estúpida regla de 3


El siglo 21 empezó con tu lengua acariciando la mía,
y tus brazos me abrazaban y tus piernas se abrían
y tus ojos se reflejaban siempre en los míos
y yo tenía la estúpida creencia de que siempre serías mía.

5 años después tu lengua acaricia otra lengua
y tus brazos abrazan a otro y tus piernas se abren para otro
y tus ojos se reflejan en otros que no son los míos
y yo tengo la estúpida creencia de que volverás algún día.

En base a una sencilla regla de 3,
si tras 5 años de compartir saliva,
abrazos, orgasmos y algo de vida,
si tras 5 años has logrado olvidarme en 2 meses,
y suponiendo que mañana sea yo quien te olvide,
habrán pasado 6 meses desde entonces
y en base a una estúpida regla de 3
podemos concluir que te amé 3 veces más, 3.

Pero no será mañana, ni pasado, ni nada,
y concluiremos entonces que te amé
4 y 5 y 6 y 7 y 8 y 9 y 10 veces más que 3.

Empezará el siglo 22 y con un poco de suerte
habré muerto sólo donde nadie me encuentre,
y se me llevarán la lengua y los brazos y las piernas
y los ojos y los huesos y las estúpidas creencias.

Sólo pido que el viento lleve mis cenizas allá donde estén las tuyas.

De lunáticos y anfibios

Los Lunes, los lunáticos
se suben a los áticos
y pasean con prismáticos.

Y es la Luna, Luna Lunera,
quien ocupa su vida entera.


De día los anfibios
permanecen dormidos,
ocultos, escondidos,

pero si ha llovido y oscurece
su número crece y crece y crece.


Se reúnen ciertas noches
y en contadas ocasiones
en los más húmedos rincones.

Los lunáticos mirando al cielo,
los anfibios a ras del suelo,
y yo, que estoy en medio,
los observo a todos ellos.

Una salamandra selenita
se detiene, saluda y grita:

¡Un minuto pasa de la una!

Y la Luna
es una uña.

Poema del desencuentro


Se vieron de lejos.
Frente a frente venían
el uno frente al otro.

Empezaron a hablarse
antes de poder oírse:

-          ¿Vienes del trabajo?
-          Te has cortado el flequillo
-          Sí, hace ya tiempo.
-          Sí, voy a comer.
-          Adiós.
-          Adiós.

El destino había dispuesto
que sólo faltasen dos días
para recordar el primero.

Sólo habría pasado un año.
Un año es nada y ambos lo sabían.

Pero si a veces un año
dura sólo doce meses,
hay veces en que un mes
dura doce largos años.

Y ambos lo sabían.

Nada, nada sabes


Tú ya no sabes de mi nombre,
no sabes
de las noches que consumo
pronunciando el tuyo,
no, no lo sabes.

No sabes de las palabras
que me callo,
de lo que ya nunca hablo,
no, eso no lo sabes.

Nada apenas sabes de las horas,
de los días que no acaban,
de las tardes a solas,
nada, nada sabes.

De la tinta quemada,
de la tinta empapada
tú no sabes nada.

De los labios que me ofrecen y no beso,
de los cuentos de princesas que no leo,
que no creo. No, tú no sabes nada de eso.

Nada de la nube que me arrastra,
de los escorpiones
en mis talones
y su pálido veneno que me castra.

No, de eso tú no sabes nada.

Nada de esa música que ahora me ahoga,
nada de esa carta nonata,
-ingrata porque no mata-
nada de esa calle, nada de esta soga.

Nada, nada sabes.

De un verano inmenso
que me pasé sentado
sin ti pero a tu lado
esperando tu regreso.

De los suspiros crucificados a tu recuerdo,
de las noches eternas en que soñamos juntos,
de los silencios que me acosan cuando duermo.

Tú ya no sabes nada de eso.

Nada de querer verte a cada instante,
nada de esa ausencia de tus ojos
que veo en todos los rostros,
nada de esa vida que estaba delante…

De eso tú ya no sabes nada.

Nada, nada sabes.

(...)

Tú no sabes que esta noche,
doce de Febrero,
Carnaval en Oviedo,
me disfrazo de reproche.

Eso tampoco lo sabes.

Y no sabes que no te llamo
porque todavía te amo.

No, creo que no lo sabes.

De una mahou y un libro en mis manos
en el Café Apolo
y la prensa y uno y dos y tres cigarros
sentado, sólo.

De viejos intelectuales
hablando de HitchCock y Pollanski
y artistas borrachos y malditos
y de la vida de Henry Hank Chinaski.

De un desconocido
Par Lagerkvist
que dice ser mi amigo.

De las bragas mojadas
de Choderlos de Laclos
y sus celos y sus damas.

No, no sabes nada.

De los paseos dominicales
buscando tesoros escondidos,
de grabados japoneses,
de un ángel, o dos, o tres, caídos.

De parapléjicos irlandeses,
de un viaje a Cuba
y un viaje a la Luna,
de grupos de rock daneses.

De estudiantes americanos,
de ánforas y asteriscos y jarrones,
de la pintura de mis manos,
de orquídeas de nuevos colores,

de las hermosas torres
que yo iba a construirte,
de la Luna Triste,
de los aguijones...

... de eso tú no sabes nada.

Nada, nada sabes.

El día que maté a la Luna y enterré su cadáver en una mujer con cabeza de gallina


De un fuerte puñetazo sobre esa mesa donde mi corazón era un festín, salió disparada la astilla que acabó con su vida. Cayó desde el cielo que habita en mi cuerpo y aún tuve tiempo de golpearla y de escupir sobre su alma antes incluso de que llegase al suelo. Velé su figura perfecta y hermosa toda la noche hasta bien entrada la mañana. Una a una me bebí todas mis lágrimas dejando sólo las vuestras, las necesarias. Arranqué a tiras su piel suave y pálida e hice vendas para tapar mis ojos, para quedarme ciego, y no ver, y para que no se me escapen esas, las necesarias. Con las uñas de sus pies y de sus manos construí una escalera para llegar donde nadie me viera y esparcí sus cabellos a los ocho vientos -¡Fuera, para quién los quiera!- Enterré su cadáver pútrido y hueco –aún hermoso- en una mujer sin muerte con cabeza de gallina que fui forjando con los restos de su recuerdo. Y su corazón amarillo y frío lo introduje en el agujero que el mío dejó vacío para helar la sangre de mis arterias y no verla más, ni amarla, ni aullar a esa maldita que constantemente eclipsó –con o sin sol- la pureza de mi voz. Y así, ese día, sin duda alguna maté a la Luna. Y así, ese día, sin duda alguna maté a mi Musa.

Muerta la Poesía… ¿Dónde estás, Alegría? 

domingo, 1 de noviembre de 2009


Si este fuese mi último poema...


Si este fuese mi último poema
Debería empezar por mi primer recuerdo
Una sonrisa un niño feliz
En triciclo por el cementerio del pueblo

Si este fuese mi último poema
Podría decir al fin “Ya lo sabía”
“Te arrepentirás” “Perdóname”
O “No es lo que esperaba”

Y me quedaría tan ancho
Tan tranquilo
Tan vacío

Si este fuese mi último poema
Tendría que hablar del amor
O de la vida
Y no sabría qué decir

Tendría que enterrar rencores
Devolver viejos favores
Dar algunos nombres

Si este fuese mi último poema
Me gustaría algo simple
Al estilo de un haiku
Algo sencillo
Como un epitafio
Un adiós
Una sonrisa
Y un guiño

Si este fuese mi último poema
No querría
Que este fuese mi último poema

Y si lo fuese…

Me iría hasta la playa del Silencio
-Guardo para los peces mi último verso-

martes, 27 de octubre de 2009


El poema que hoy no debía escribir


LA VERDAD, POR FIN

Todo el día
queriendo redactar este poema
y ahora no recuerdo qué se supone
que tenía que decir.

Los buenos escritores -no hace falta
repetirlo- son aquellos
que saben siempre, exactamente,
cuándo no deben escribir.

Pero ése
evidentemente
no es mi caso.


Roger Wolfe






Más de un mes forjando
Reconstruyendo
Este nuevo cuerpo
Para estar a punto
De echarlo todo a perder
Por una conversación
De apenas cuatro frases
-Debí preverlo-

Al menos supe parar a tiempo
-lo cual es todo un logro
Y no tengo que empezar de cero-
Los cimientos parecen fuertes
Aguantan y eso ya es un consuelo



¿Qué espero?
No lo sé
Sé lo que deseo:
Justo lo que no debo:
Desear
Pero esperar…
No lo sé
Puede que a las ondas del mar
Puede que mi barquito vuele
Puede que abrirme una rendija en el ombligo
Y permitir que las libélulas entren

Me encantan las cosquillas

domingo, 25 de octubre de 2009


El sueño del hombre bobo


Anoche tuve un sueño bobo
Estúpido idiota tonto
O como queráis llamarlo
(Lo cual en sí mismo es una incongruencia
Puesto que es preciso estar despierto
Para ser idiota o hacer estupideces)
Dejémoslo pues
En que este bobo tuvo un sueño anoche

Éramos los últimos de nuestra especie
Tres parejas con sus tres crías
Cuando antaño éramos millones
Sólo quedábamos nueve
Sobrevivimos a la foca y a la orca
Al gran petrel y a las cobardes gaviotas
Ni siquiera la Gran Mancha Negra
Pudo con todos nosotros

La Palabra dice
Que los primeros
Surcábamos los cielos
Que en el mundo de la superficie
Brotaban los colores
Como brotaba ayer el krill
La anchoa y la sardina
En el azul perpetuo

Hoy no queda nada
Nuestra tierra se derrite
Y aún está por llegar
El Gran Frío del Fin
Tal y como dice la Palabra

-Quizás ellos se salven
-Los niños son nuestra vida
-Morirán sin nosotros
-Morirán si se quedan
-Debemos olvidar el dolor
-Lograr que vuelen

Las palabras me eran extrañas
Acostumbrándome aún a mis oídos
Mi hipermetropía y el tiritar del frío
Los adultos decían cosas sin sentido

Del final sólo recuerdo
A mi madre
Despedirse con un pañuelo

Yo desperté con un frío
Como pocas veces he sentido
Frío de duelo muerte ausencia
Frío de geométricas carencias

Todo el mundo sabe
(Al menos yo así lo creo
Pero yo soy muy ingenuo)
De la fidelidad de los pingüinos
Hacia sus parejas
Y sobre todo hacia sus hijos

Pero fidelidad es una palabra humana
Cuya transcripción en pingüiniano
Me resulta tan fácil y sencillo
Como hablar sobre el teorema de Gödel
En un bar de puretas cuando hay fútbol

No podéis esperar mucho más de mí
Anoche era un polluelo
Y hoy soy sólo un hombre bobo
Destripando un sueño

martes, 20 de octubre de 2009


You are not dead but you are buried

Los días sin ti
Y sobre todo
Las noches
Caen despacio
Como copos de nieve
Pesados
Como una tarde húmeda
De verano
A veces es como flotar en el vacío
Como si fuese un meteoro
Extremadamente frío seco inerte
Contemplando ese planeta extraño
Que era tu cuerpo ahora recuerdo
Y al atraparme la gravedad
Soy meteorito
Estrella fugaz
Voy cayendo
Me quemo
Ardo en llamas
Y en un instante
Soy cenizas
dispersas



No es fácil jugar a la vida
Sin hacer trampas
Pero no te necesito

Wake up asshole
Let me go out
You need me
Get drunk and plastered
Snort some lines
Answer that nasty girl's call
And give her a good shag
I saved you the first time
Remember
Stop acting like an idiot
Let me out

No volverás
Y esta vez es definitivo
No volveré a caer
En tus ardides artificios
Esa tierra prometida
En la que me encerraste
Era mentira
He roto en mil pedazos
La máscara que me donaste
Ese oscuro soberbio espejo
Que reflejaba tu rostro
No el mío

No puedo matarte sin mutilarme
Pero sí puedo enterrarte
Por si aún no te habías dado cuenta
Ya te he arrojado
Por la taza del váter de mi alma
Y tirado de la cadena
Mr. Hyde váyase usted a la mierda



Como iba diciendo
Soy cenizas
Dispersas
Tomando cuerpo

viernes, 16 de octubre de 2009

El orgullo de mi psicóloga

Mi psicóloga es una persona agradable
O que al menos intenta parecerlo
En el fondo no es más que una especie de detective
De mi subconsciente
Y tal proeza logra que al menos la compadezca
Y me parezca agradable
Tampoco es que me sirva de mucho
Que un extraño me diga cosas
Que yo mismo sé desde hace siglos
Pero le sigo la corriente
Ya digo que por compasión
Y no sólo por ella
El caso es que mi psicóloga
Con toda la buena intención
No lo pongo en duda
Me ha dicho que todos los días
O al menos de vez en cuando
Haga alguna cosa que no suela hacer
Desde la consulta hasta mi casa
Estuve un tiempo pensando
Descartando la lectura escribir
Natación pesas papiroflexia
Fotografía pintura cine
Pasear charlar cocinar
Caí en la cuenta
De que no es tan fácil
Uno no tiene un AK-47
Ni el traje de El Gran Héroe Americano
Una máquina del tiempo
O un Nautilus en su casa
Pero resulta que hoy
Después de afeitarme ducharme
Mientras aguantaba estoico
Mi rutinario aclarado en agua helada
Caí en la cuenta de que nunca jamás
Me había afeitado los huevos
Y la verdad es que ahora
Mi hermoso miembro
Luce más bello y esbelto
Incluso parece haber ganado
En peso y estatura
Y haber rejuvenecido
Y lo que no es menos importante
Mi psicóloga estará orgullosa

jueves, 15 de octubre de 2009

19.280 km

Aquel día nos enfadamos
No recuerdo el motivo
El cuando el dónde ni el porqué
Aunque puedo imaginármelo
La culpa siempre era mía
Y decidí atajar mi estupidez
Con otra estupidez
Como hacemos la gente estúpida
Me senté en una esquina
Apoyado en la barra del bar
Y le dije a la camarera
Hoy voy a emborracharme

Momentos después llegó ella
Sorprendida al encontrarme
Se sentó a mi lado en la misma esquina
Apoyada en la misma barra del mismo bar
Le dijo a la camarera
Hoy voy a emborracharme

Nos miramos a los ojos sonreímos
Sólo a dos idiotas como nosotros
Se les ocurre ir al mismo bar a emborracharse
Para olvidar el enfado del uno con el otro
Ni siquiera recuerdo si hicimos el amor aquella noche
Sé que nos emborrachamos reímos fuimos felices
Y no era ninguna estupidez

Ayer
(Ayer es un día pasado cualquiera)
Nos enfadamos
La culpa por supuesto era mía
Y tal vez hubiese bastado una cerveza
Una mirada una sonrisa
Pero es difícil coincidir en un bar
A 19.280 km de distancia

jueves, 8 de octubre de 2009

Era de noche en el parque...

Era de noche en el parque
Llovía y supe que de noche
Nadie visita los parques cuando llueve
Y ahí estaba él
Tranquilo sosegado
Y curioso al acercarme
Millones de perlas estrellas
Gotas de lluvia al fin y al cabo
Prendían en su cuerpo impermeable
Como una joya diamantina
A la luz naranja de las farolas
Así quisiera yo tejer mi cuerpo
Plumaje impermeable a la lluvia
Pero la lluvia que me azota
No me cae del cielo
Golpea de dentro hacia fuera
Y pensé que tal vez
Debiera tragarme al cisne

domingo, 4 de octubre de 2009

A día de hoy

Suspiro
Escribo
En la mañana voy a correr con mi perro hasta caer exhausto
Lógico él no fuma
Ni ha bebido nunca
5 comidas al día
Sin apetito
300 abdominales
Una hora de pesas
Al hijoputa del Toro del Bronx no lo tumbaron en su puta vida
Y este hijoputa que escribe no va a ser menos
Alprazolam 4 comprimidos
Uno de escitalopram
Litros de tila
Y zumos de frutas
Cerveza cero cero
Largos paseos con mi sombra o con la lluvia
Fotografío gatos
Niños recogiendo conchas en la playa
Girasoles
Rosas
Frambuesas
Perros abandonados
Paisajes desiertos
Alcantarillas
O alguna sonrisa desprevenida
Me parto el culo con A dirty job de Christopher Moore
O desespero con Ausencia de Borges
Y la mitología
Que siempre ha estado conmigo
También ayuda
Pero suspiro
Y no sé cuánto más habré de suspirar
Tal vez toda la vida
Queda el consuelo al menos
De convertir lo suspirado en escrito
Vuelvo a soñar despierto
Tengo planes proyectos
Grandes planes
Para ser millonario antes de fin de año
Volar a Buenos Aires Alaska Pascua
Perderme en Kenia o en el Ganges
Bañarme en la Antártida
Una casa de madera frente al mar
Besar a un hijo
Pero acabo de nacer
Y todo lleva su tiempo
No hago planes
A más de un día vista

Y esto es a día de hoy
Todo lo que hago en la vida

martes, 22 de septiembre de 2009

Yuigon

No existe el llanto
Mi sonrisa vive
Eternamente
En el sueño

sábado, 19 de septiembre de 2009

Vuelo

Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.
Amar… Pero ¿quién ama? Volar… Pero ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.
Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.



Miguel Hernández

viernes, 18 de septiembre de 2009

Como la puta arrogante que fuere

Hay quien me quiere
Me prefiere
Como una puta perra
Como la puta arrogante
Que fuere

Quieren al otro
La máscara
Triste cáscara
De oro

Al que no se entrega
Al que miente
Al que ciega
Y malgasta simiente

Hay quien prefiere
La puta arrogante
El puto farsante
Que fuere

Hay quien me quiere
Pero ya no me quiere
Si la hoja es verde
Y la quieres roja
Por qué te enojas

jueves, 17 de septiembre de 2009

Ananké

Rueda la rueca hila
Escribe con fino hilo
Lanza los dados
Empuña la tijera
Maldice bendice
Juega

No me importa

Eres nada
Soy más fuerte
No está echada
Mi suerte

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Encuentro sinestésico con Eneko

Una sonrisa es suficiente
Bababá babú babú
Caricias en su mente
Babá babá babú babú

Una palabra sencilla
Algo así como cosita
Cosita guapa cosita linda
Azul dorado verde brilla

Un susurro de su madre
Caricias en su mejilla
Un gesto amable
Un beso en su barbilla

Illa illa trastabilla
Titubea bea bea

Y las sonrisas son redondas
Un balón rosados lienzos
Azules graves corcheas
Ojos nobles blancos sentimientos

Babú babú baladí
Y Eneko no cesa de reír

Líneas anaranjadas
Suben por la montaña
Sabores a guitarras
Y uno ocho es una araña

Bababá babú babú
Babá babá babú babú

Salpica fino gris un búho
Y Centellea su murmullo

Prrrrr mmmm ñaña
Piki piki chiquitín

Arrumacos en su ombligo
mi fa sol la si do do
Arremuescos de un amigo
Carantoña y digo higo

Cosita guapa cosita linda
Azul dorado verde brilla

Babú babú baladí
Y Eneko no cesa de reír

lunes, 14 de septiembre de 2009